Se non posso diventare quell'individuo perfetto.
Quello da respirare da vicino.
Quello il cui tocco può provocare miracoli veri o presunti.
Se non posso volare sopra il traffico cittadino con un lanciamissili in mano, decidendo di far saltare in aria tutti i suv arroganti che se la prendono con le utilitarie indifese.
Se hai deciso che non posso proprio avere superpoteri da super-sayan e devo dunque rimanere nella bolla di mediocrità da me stesso costruita, in cui non mi manca niente oltretutto.
Beh, se hai deciso tutto questo, perlomeno dammi una morte che faccia rumore al punto da far spaccare gli amplifon ai vecchietti per strada.
Dammi un titolo in prima pagina del tipo "combustione spontanea di idiota".
Fai in modo che l'asse terrestre si sposti di qualche centimetro, per causa mia.
Fai diventare l'inverno estate, così, giusto per rompere i coglioni.
Voglio che tu dica a tutti i bambini del mondo che ho ucciso e seviziato Babbo Natale, ma che non possono farci più niente perchè sono morto. Casomai potrebbero venire a sputarmi sulla lapide, se sono proprio tanto arrabbiati.
Già me li vedo in fila, col bigliettino, come dal macellaio.
"A chi tocca sputare?"
Fammi dire delle parole epiche durante gli ultimi attimi della mia vita, magari in latino.
Voglio reinventare il concetto di capro espiatorio.
Anzi no, voglio registrare il concetto di capro espiatorio così che nessuno dopo di me possa usarlo senza pagare una tassa.
E siccome sarò morto lascerò scritto sul testamento che i soldi guadagnati dovranno essere usati dagli eschimesi come amo da pesca.
I pesci poi verranno venduti a prezzo standard sul mercato, anche se il valore reale di ognuno di esso sarà indecifrabile.
Ci sarà gente che passerà i pesci al metal detector per cercare quelli con le banconote di taglio maggiore.
L'economia andrà a puttane, insieme alla mia vita, e forse allora io sarò felice.